с кем-то связанной/обязанной/обязавшейся
eva green / marion cotillard / rachel weisz / gemma artertonно ближе к еве
весперилия /веспер/ [secondname]
вычурное, громоздкое, "от мамы"
и ряд псевдонимов попроще
ориентировочно - 33
(со всеми религиозными)
или в вилке 27-35
не пожиратели и не орденхотя...
вампус? нейтралитет?
пока неясно
полукровка, но какое-то время будет считать себя магглорождённой
америка, 1947 год (+/-). веспер - результат мимолётного романа заезжего фокусника-волшебника и местной "ревностной католички". проявление способностей сочли "одержимостью", из-за чего ребёнка сдали в местную церковь для "лечения" (9/10, падре был чистильщиком, но религиозное рвение и/или тяга к зрелищам перевесило). оттуда, хотелось бы верить, её заберут миром или силой - какой-нибудь менее тёмный и дремучий, нежели местные жители, волшебник, возможно относящийся к вампусу (но это не точно), который и устроит позднее девочку в школу (в идеале, в салем, пусть и с отставанием в год-два, но можно своевременно в илверморни; а то и в хогвартс - чем мерлин не шутит; хотя за ооочень большие деньги можно и в другую школу заглянуть).
что до текущих занятий - судя по акции от администрации, есть спрос на артефактологов. в зависимости от связей, весперилия может заниматься и ими - и чем угодно, кроме них (магозоологией, к примеру - разводить сов тоже кому-то надо, они хотя бы птенцов не бросают и не сдают на опыты). я не вижу её ярой приверженицей идеологии пожирателей или ордена, вовлечённость в дела вампуса - возможно. или же сотрудничество "со всеми понемногу" - если с опекуном не очень повезло и кочевой образ цирковой жизни догнал веспер, я с радостью сделаю её специалистом по порталам. вещица, помнится, не самая простая, а в текущих условиях - весьма востребованная.
желаю живых (или не очень) человеков!
с одной стороны, потенциальных связей много.
начиная от близких/дальних родственников нежданного опекуна (самого вряд ли удастся найти среди здесь присутствующих в силу возраста, но у меня в планах две заявки - на него/неё и родного папеньку) - заканчивая правопреемником по причине безвременной кончины оного (необязательно вотпрямвчера - это могло быть лет 10-15 назад, когда веспер была молода, горяча и не шибко одета хотя что изменилось).
с другой - от этого во многом зависит идеологическое мировоззрение веспер, а меня мотает, как одинаково привлекают оба варианта развития событий: и тот, в котором она, натерпевшаяся в детстве, хотела бы привести магический и не-магический миры к мирному сосуществованию и взаимопониманию - и тот, где она напротив жесточайше обиделась на дремучесть магглов, но и распиздяйство собственного отца, осеменившего случайную девушку, не добавляет любви к волшебникам.
в силах (и характере) веспер периодически пропадать то в одном, то в другом мире, когда стало "скучно" - но это можно изменить и/или усилить привязанность к одной стороне.
не самый лучший, но что нашлось— Простой чёрный кофе, пожалуйста, — я заправляю тонкую мокрую прядь за ухо. — Без сахара, сливок, без специй. Словом, как обычно.
Джон кивает и отворачивается, принимаясь варить кофе; я встряхиваю головой и снова заправляю непослушную прядку, после сажусь на стул возле стойки. Сажусь спиной к посетителям, не собираясь осматривать собравшееся общество, — зачем, если мимолётного взгляда по дороге от входной двери до высокого барного стола хватило, чтобы узнать присутствующих? У окна паба сидит в обнимку парочка студентов, если верить шарфам — из трудолюбивого и доброго жёлтого дома Хельги Хаффлпафф; немного поодаль — кто-то из преподавателей, закутанный по подбородок в плащ и клюющий носом в свой стакан с виски; у другого окна собрались несколько жителей деревни, весело, но негромко празднующих что-то… рассматривать всю эту публику, из которой кто с безразличием, а кто с интересом косится на мою спину, задрапированную во влажный плащ, у меня нет желания. Я живу здесь четвёртый месяц, но для многих остаюсь «тёмной лошадкой»; некоторые стремятся втянуть меня в разговор, но проблема в том, что в него не стремлюсь вступать я. Тем более, что в моих руках уже дымится чашка горячего и ароматного кофе, а столик в затемнённом углу бара оказывается свободным.
Снаружи идёт дождь. Я слышу его через скрипящие шорохи половиц наверху и перестук стаканов-чашек по столам в зале; слышу его через каменные стены, через проложенные соломой швы; я слышу дождь через приглушённые и крикливые голоса в трактире, через щебетание молодых людей, — и через шелест мыслей в моей голове. Снаружи идёт дождь — поэтому у меня мокрая блестящая мантия, поэтому волосы влажным разрозненным полотном вьются по нему, ведь каких-то десять минут назад я была там, под серебряной пылью, и месила сапогами расплывшуюся тропинку. А теперь — смена дислокации, я пью кофе и слегка прикрываю глаза, когда горечь горячего напитка раскатистым вкусом опаляет гортань и язык, когда первая волна тепла пробирает мурашками до кончиков пальцев…
Люди уходят и приходят, выходят и входят. Дверь в бар то замирает на долгие минуты, то трепещет под людскими ладонями дрожащие, шаткие секунды. Я пью кофе. Я пью уже третью, кажется, чашку кофе, — и всё не спешу уходить. К чему? Здесь много людей — да, много любопытных взглядов — да, но всё же… но всё же здесь так спокойно. Я словно в своём прошлом — в каком-то кафетерии, где отдыхаю между дежурствами, выпивая одну за другой чашки кофе; словно на стуле рядом со мной лежит сумка, подвергнутая заклинанию расширения пространства, а потому вмещающая в себя несколько весьма громоздких трактатов. И за окном светит солнце — я сижу у окна, жмурюсь под ним… но нет я просто жмурюсь, когда делаю новый глоток, — вот и четвёртая чашка, да, именно четвёртая, и Джон смотрит на меня с едва заметным сочувствием. И вправду, что же я сижу здесь, уже который час подряд? Дождь кончился, через окна — и, особенно, сквозь дверной проём, ведь дверь вновь принялась хлопать под руками, — видно солнце… тихий солнечный вечер, а я сижу здесь, в полумраке дальнего угла, и мну в ладони высохшие волосы. Они ещё немного шелковистые, немного тёмные; но вместе с тем — свежие, приятно-прохладные… не в пример плащу, ещё немного тяжёлому, не в пример настроению, ползущему вместе с часовой стрелкой по спирали моего душевного состояния примерно с той же скоростью, что катится по гладкой поверхности стекла капля, задержавшаяся на жестяном бортике над окном.
— Как всегда, Эль? — голос бармена вырывает меня из размышлений; не то, чтобы я вздрагиваю, но почему-то он оказывается отрезвляющим. Я втягиваю носом воздух, не поднимая глаз; всего мгновением после — закусываю губу. К привычным и безынтересным уже человеческим запахам, порой подпорченным эмоциями, примешался ещё один, давно знакомый — и неразобранный. запах, полный тонкости тимьяна, сладости земляники, пряности обычных специй — гвоздики, паприки, базилика… эти запахи такие разные, но смешиваются в нём гармонично и переливчато. Впрочем, чему удивляться, — он содержит магическую аптеку, в его распоряжении множество трав и зелий, неизвестное число компонентов… и он почти не говорит, только кивает — и смотрит. Под его взглядом на позвоночнике вскакивают мурашки; его взгляд непохож на взгляды других людей; его взгляд — тяжелее и жёстче, но в то же время он мягок, даже словно бы приветлив. Да только я всё равно обнимаю ладонями чашку крепче, чувствуя, как внутри ползёт неприятный холодок, — не потому, что его называют убийцей за глаза, в спину (о да, мы оба слышим этот шёпот, дуновением ветра разносящийся по кафетерию; но только Фортескью к нему безразличен, а я…), но потому, что он оборотень. Да, я слышу этот шепоток, трусливый шелест робких овец, — и впиваюсь зубами в губу сильнее. Я ненавижу в себе это чувство, чувство ощущения собственного превосходства; чувство, что это «неодобрительное» копошение, — копошение тех, кто боится, кто опасается и трясётся за свою жизнь, даже если не показывает этого. Что-то, чему это нравится, сидит во мне; и сейчас это что-то ехидно усмехается, отмечая моими глазами, что на лице приближающегося мужчины не дрогнул ни один мускул.
— Конечно. Садитесь, — мой язык поворачивается быстрее, чем я позволяю себе подумать; зверь внутри довольно скалится, предчувствуя скорое полнолуние и подпитываясь ненавистью окружающих, — но мгновением спустя уже поджимает хвост и прячется. Я прячусь, втягивая голову в плечи, избегая смотреть на своего соседа по столику, — тимьяновые глаза. Тимьяновые. С щепоткой корицы по ободку радужки. Такие спокойные и такие любопытные. Эти две эмоции слиты воедино.
По позвоночнику пробегаются новые мурашки. На нас слишком неприкрыто смотрят…
— Меня не стесняют их взгляды, — вру, безбожно вру и упорно смотрю в чашку, делая новый глоток. — А вы не очень похожи на изгоя. Ажиотаж в вашей лавке порой пугает.
Я усмехаюсь, беспокойно перестукиваю пару раз пальцами по керамической стенке; не волнуют меня их взгляды, ну конечно… хотя в сравнении со спокойными глазами человека (человека? ха!) напротив они явно проигрывают.
НО!- если вы любите еву так же, как я;
- если иногда думаете, что для пущего стекла можно дать оборотню себя укусить;
- если у вас есть идея, которая долго не может сформироваться, но хорошо смотрелась бы с грин (даже с рыжей грин);я открыта для интересных предложений
upd: я одинаково хреново хорошо пишу от 1 и 3 лица, в настоящем и прошедшем времени, подстраиваясь под комфорт соигрока. да и в целом очень уступчивая хд